Planète Terreur

Dans une base militaire du Texas, un affrontement entre les soldats du lieutenant Muldoon et des trafiquants de gaz toxique tourne au désastre : l'agent biochimique s'échappe dans l’air et se répand dans la région. L’impact sur les habitants des environs est immédiat. La go-go danseuse Cherry se fait arracher une jambe par des cannibales, tandis qu’un couple de médecins, William et Dakota Block, voit déferler à l’hôpital des patients aux plaies purulentes. Très vite, les malades deviennent des zombies agressifs. Ceux qui ne sont pas infectés s’organisent pour entrer en résistance...  

"Tex Avery" gore 
Dans ce film-fête foraine, chaque attraction, tournant à plein régime, ne propose qu’un seul thème : le jeu de massacre. Ne reculant devant aucune outrance et exultant à l’avance des hauts-le-cœur qu’il va provoquer chez ses spectateurs, Robert Rodriguez fait de la surenchère un art, témoignant, à sa manière, d’un certain sens du raffinement. Le Texan saute à pieds joints dans toutes les flaques sanguinolentes que sa créativité compulsive lui permet de creuser sous les pieds traînants d’une cible idéale : les zombies, stock inépuisable de ressources (post)humaines. Rarement aura-t-on vu un tel feu d'artifices (au pluriel) de tripes, boyaux et furoncles suppurants. Rarement, aussi, aura-t-on autant ri, car Planète Terreur est avant tout une petite boutique des horreurs, conçue en hommage fendard aux séries B et Z. Aux États-Unis, il est d’ailleurs sorti sous la forme d’un diptyque, complété par Boulevard de la mort de Quentin Tarantino – lequel incarne un violeur châtié sous la caméra de son complice. Au final, ce qui suinte, coule et dégouline de ce "Tex Avery" gore, c’est d’abord un amour immodéré – et sans concession – du cinéma.