Tabu, de Miguel Gomes, est construit comme un envoûtement. Son image n'appartient pas à la vie, elle est une vision carrée, noire et blanche et diffuse. Son bruit n'est pas celui du monde mais un enchantement tenu par une voix off qui, sans verser dans une poésie béate, pratique avec la bonne distance la mélancolie sans illusion, mais sans acrimonie aussi.

Tabu est alors un récit mutant qui passe avec une grâce surprenante (impossible de savoir ce qui va se passer), d'une première partie actuelle sous le signe de la réalité mortelle, à une deuxième partie onirique, celle du souvenir, du passé et de la mémoire humaine, dont il est dit dans le film qu'elle a ses limites. Le point commun à ces deux parties : l'état politique du monde et notre vie intime. La vieille héroïne vieillissante est en effet le fruit toujours un peu raciste de la fille de riches colons africains qu'elle fut, mais aussi une amoureuse éperdue grandiose.

Gomes, ainsi, ne juge jamais ses personnages, au contraire, il respecte ce qui les a fait tout en montrant leur naïveté monstrueuse de colons, leur inconscience de classes, leur générosité sentimentale, le tout sur un air pop et des dialogues volontairement totalement inaudibles. Par ce stratagème sonore très simple, Gomes évite le pathos des dialogues parfois trop sentimentaux et laisse à chaque spectateur son pouvoir d'imaginer ce qu'il se dit, ainsi que la possibilité, s'il le veut, de devenir l'un des deux amants qui se perdent sur l'écran.

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